Le poète, la plume fière
La tête dans les hautes sphères

A l'abri des regards
Crée son propre monde
Comme un miroir
Qui nous renverrait nos mauvaise ondes
Ne laissant que gaieté
Ne laissant que clarté.

Ah! Quelle ironie! Utiliser une encre si noire
Pour peindre un ciel si coloré !
La sombre couleur du désespoir
Faisant naître un arc-en-ciel doré.

Mais chut! Silence en ce lieu si paisible
Où l'humble poète
L'âme joyeuse et le cœur sensible
Nous invite à faire la fête.

Sur lui n'a aucune prise la mortalité
A travers son œuvre il vivra sur l'éternité
A tout jamais on se rappelle de celui
Qui offrit son âme à l'infini.